Les anges n'ont rien dans les poches

Bruno Dante veut écrire. Pas de chance, il est le fils de Jonathan Dante, le génie littéraire qui a vendu son âme à Hollywood. Trop lourd à porter. En plus, il se marie, prend des boulots idiots et gagne de l'argent facile. Il renonce à l'écriture. Le voilà alcoolique, du coup. Bien trop lâche pour assister à l'agonie de son père dans un hôpital de L.A. A la place, il boit, vole la voiture, fuit, erre et reboit. Il atterrit dans un motel miteux. Pas seul. Bonne âme, il traîne à ses basques le vieux chien de Jonathan Dante, malade, et une minipute d'Hollywood Boulevard, mal partie dans la vie elle aussi. Bruno tombe au fond. Noyé à la fois dans l'alcool et dans L.A, chemin de croix moderne pour rédemption non garantie. Comment refaire surface ? Comment arrêter de boire, se remettre à écrire ? Faut-il sauver le chien ? Larguer la pute ? Si oui, comment ? Certainement pas avec son nouveau job, démarcheur d'une boîte de rendez-vous pour dames mûres. A moins que.