Kakémos, légers kakémos

La ville dort. Tout est noir. Sauf une chambre. Une lampe de chevet y répand une lumière chaude, qui mêle le rose et l'or comme dans une toile d'un nabi. Cette clarté suave éclaire une femme qui repose. Derrière elle, le papier peint à rayures se fond et s'enfouit dans une obscurité qui s'épaissit vers le sol, s'allège peu à peu en s'élevant, et révèle au passage, par contraste, des éclats de peau mate et des courbes devinées. Une ligne de clarté pâle ourle la taille, dessine le renflement des hanches, souligne la fuite des cuisses. Des reflets passent sur la peau. Des frissons aussi, qui vont se perdre dans des ombres, au ventre. La dormeuse est nue. Elle se retourne. Elle s'expose. Peine perdue. Le musée ne s'intéresse qu'à l'art moderne et contemporain.