La bouche pleine de terre. Suivi de La Mort de M. Golouja

La bouche pleine de terre. Ses jours étant comptés suite à une maladie, notre héros quitte Belgrade par le train pour aller se foutre en l'air dans son pays natal. Descendant du train et commençant à marcher au hasard, se sentant seul et abandonné par le monde comme le dernier Werther's original du paquet le lendemain de la fête de famille, le voilà prêt à chercher la corde à laquelle se pendre au plus bel arbre de la montagne. La vie étant une vaste blague faite de bruits de fureur et de malentendus infinis, voilà que notre type va croiser la route de deux couillons de randonneurs avec des chapeaux bizarres, lui qui voulait juste la paix finale et le silence des grands départs. Le face à face est silencieux, l'incompréhension règne et Werther fait demi-tour, préférant tracer sa route céleste. Sauf que ça ne convient pas aux deux zozos. Quand on croise quelque visage humain en plein désert, la loi tacite veut que des saluts soient échangés. Les voilà donc en train de le courser pour lui demander ce qui se trame derrière cette attitude bizarre. Fatalitas ! À ces deux nazes vont s'adjoindre tout au long de ce court roman aussi drôle et beau que triste et kafkaïen, deux autres types en train de chasser puis progressivement une ribambelle de pauvres cloches acharnées et bien décidées à faire sa fête au fuyard. Voilà qu'on ne peut même plus crever en paix... Je vous laisse le plaisir de découvrir la fin de ce texte formidable que je relis assez régulièrement. L'absurde et la tragédie s'y côtoient dans une réflexion sur la culpabilité, le mal et la valeur de la vie dont vous me direz des nouvelles. Bon, c'est pas tout ça mais j'ai un train à prendre...

Jamais, à part chez Kafka, on n'avait traité le cheminement vers la mort avec une telle rigueur ; la rigueur des choses qui doivent s'accomplir : mécanique froide, imparable, angoissante. Pas un mot de trop. Deux nouvelles bouleversantes sur l'emprise de la peur et de l'inconnu. Sur la fragilité de l'individu face à la puissance anonyme du monde. Sur la précarité et la beauté paradoxales de l'existence. Une expérience – de lecture, de vie – unique.

Inclassable, iconoclaste, hallucinant-halluciné, fou, bestial, métaphorique, inquiétant, très inquiétant, démesuré, excessif, vertigineux, séditieux, social, politique, funeste, enivrant, christique ... la liste pourrait s'allonger, s'allonger encore. Un homme quitte un train dans une gare. Il lutte contre la tentation de vivre. Deux hommes campent dans la forêt. Ils vivent. La rencontre se fait étrange, on se regarde, on se demande ce que l'autre fait là. S'ensuit une traque dans une nature sauvage, décor superbe d'un conte imprévisible. S'ensuivent d'autres traques. La bouche pleine de terre, au-delà de son récit, bien au-delà, est de ces romans qui questionnent, ouvrent autant de portes qu'il est possible à la conscience d'en concevoir, dessinent des routes sur lesquelles circuler revient à marcher sur un lit de clous les yeux fiévreux rivés sur des ailleurs surgis de nulle part. Car il y a tant de choses à lire, non pas entre les lignes, mais par-delà les lignes. Car le sens est une anguille qui nous échappe et nous revient. Car on ne peut pas, à la fin de la lecture de ce court roman, ne pas se demander : Nom d'un chien, c'était quoi ça ?! Roman politique et psychologique d'où émanent les effluves funestes d'une société portée par la défiance, l'animosité, l'incompréhension et la folie des foules. Où l'individu individualisé s'égare de lui-même. Un immense texte qui ne laisse pas indemne !