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Olivier, Tu as peint notre enfance, celle qui honnissait les naufrageurs mais rêvait d'épaves aux trésors sur les banches au jusant. Tu as peint notre mémoire, un album révélé dans un bain de couleurs. Tu as peint deux pirates autour d'un feu de bois flotté qui lisaient du ciel à l'envers dans les miroirs de la lune. Nous tenions le monde dans une poignée de sable que le vent éparpillait. Après la tempête, nous lisions sur les troncs J rouges, les naufrages des grumiers au large de Rochehonne et dans les filets déchiquetés, ceux des chalutiers de haute mer.
Bernard Giraudeau