Je m'appelle Yalda. J'ai dix-sept ans et je suis afghane. Quand j'avais cinq ans, nous avons fui la guerre pour nous réfugier à Islamabad, au Pakistan, où j'ai vécu dans la poussière. À la télé, j'ai vu mon pays sombrer dans l'obscurantisme, les femmes réduites à néant par les talibans. Lorsqu'on m'a proposé de poursuivre mes études à Paris, j'ai pensé : c'est la chance de ma vie. Ma famille a dit oui. Je n'ai encore jamais pris l'avion, je n'ai encore jamais vu de femmes sans voile ailleurs qu'à la maison. Chez moi, à mon âge, une fille est mariée, souvent sans son consentement. Hier soir, avant mon départ, on m'a offert un cahier avec sur la couverture une montagne enneigée. Pour y écrire ce que j'ai sur le cœur.